Così fanno uomini e ragazzi per annunciare le loro intenzioni: ti calano addosso come il coperchio di un sarcofago. E lo chiamano amore.
Middlesex, di Jeffrey Eugenides. Per buona parte sembra di leggere un Marquez molto meno inutile. Anche qui didascalie e digressioni (a volte forse parte un po' troppo per la tangente), ma con un loro perché, non meramente fini a sé stesse, si capisce dall'inizio che vuole andare a parare da qualche parte.
Le ultime centocinquanta pagine fanno salire di parecchio il valore del libro, urtano la sensibilità e scuotono dal torpore dovuto alla precedente leggera indigestione di parole. Tutto sommato un premio Pulitzer meritato.
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